Texto y fotos: Miguel CoyaLos arrullos, mis ovejitas de tantas noches de infancia, se han convertido en materia. Para el amante, compartir lecho con dos hembras semejantes supera al sueño, son para mi mensajeros alados de la estridencia, iconos casi bíblicos para el cazador técnico. Una vez más vuelvo a caer en lo mismo, la lejanía, donde deben demostrar su diferencia. Y me siento como si estuviese en ese instante final en el que el matador enamora a la muerte. La muleta baja, el brazo levantado sujetando la espada prisionera de una mano que no puede temblar. Y allá va, todo el cuerpo entregado entre los aceros de la bestia. No puede haber duda, no puede haber fallo, sólo es matador quien engulle el miedo, sólo es matador quien mata bien.