A mi amigo Ángel Cortés, poeta de versos a lápiz.
Corría y volaba por el quejigal sin que Lucera pudiera meterle mano. Se paró, levantó otra piara que consiguió despistar a sus seguidores. Se amagó como una liebre tras un manojo de carrascas al socaire. Qué inteligencia y rectitud. Qué fijeza. Qué mala suerte la suya porque fui testigo de todo.