‘Cáucaso’. A la memoria de Mario Migueláñez, que murió sonriendo…
Tienes nombre de loco, de majara, de zumbado. Tienes nombre que inspira miedo, vértigo, sudores y espanto. Desprendes deseos y catástrofes, pasiones y dolores. Albergas secretos profundos -tan hondos- como tus desfiladeros.
Eres la montaña más peligrosa del planeta. La más ardua de las arduas. La más puta de las putas. Y cada día que este mundo da un paso con cada amanecer, cada noche que las estrellas brillan en el firmamento, haces honor a tu nombre y causas una mella más en la vida de los mortales…
Quien no ha estado en el Cáucaso -quien no ha sudado, llorado y gemido allí- no podrá jamás hacerse a la idea de lo que ese submundo -o inframundo- alberga.
Eres un ido, un perturbado, y en tus pieles habitan los animales más extraños, fuertes y fugaces del planeta: los tures. Mitad cabra mitad carnero. Mitad demonio mitad ángel. Mitad mortal… y doblemente inmortal.
Cáucaso, a ti de usted y en tercera persona. Porque insensato tragas y escupes sin ton ni son. Sin educación ni grosería. Estás tan chiflado que te llevas contigo a los que más te aman… ¿A qué si no se va a surcar tus entrañas sino es a rozar con los dedos a tu único tesoro? Si no es a por el tur, ¿a qué se puede ir allí, sino es a saldar una deuda de ánimas con el mismísimo Satanás?
Cáucaso, no nos has derrotado, nos has dado un golpe más, éste es fuerte y doloroso. Pero los cazadores no nos rendimos nunca. Y volveremos. Volveré. A caminar tus barrancos, a coronar tus inaccesibles crestas… y allí clavaré mi vara de avellano en la memoria de uno de los míos, de un cazador de verdad, de un gran hombre… Si no soy yo, será otro que venga que muestre más gallardía.
Y si no cumpliera mi palabra podéis llamarme embustero.
